Vómito de sentimientos.

Las respuestas son simples,

Las preguntas complicadas.

Las respuestas ya las sé de memoria,

las preguntas no, y no quiero preguntar.

Sólo quiero solucionar,

sólo quiero salir de esto,

como un pajarito escapa de la jaula.

Hay veces en que me tumbo en el pavimento,

y siento la lluvia caer en mi cara, en mi cuerpo,

y me dejo llevar por ella, y por el frío que invade mi cuerpo.

Sueño con tiempos mejores,

con esos que te dibujan una sonrisa permanente.

Sueño con salir victoriosa de todo.

Pienso que quiero levantarme y correr

Bien bien fuerte, mas no para huir,

No

para enfrentar todos los problemas rápida, y resistente.

Ya lo he dicho, 

quiero salir ya de esta agonía, 

de esta muerte lenta.

Mas no quiero morir, quiero vivir.

Aunque parezca distante,

la verdad es que,

jamas he sido tan realista,

y que todo esto es debido a que

tantos coñazos seguidos 

han dejado moretones en mis ojos, 

y no puedo llorar ya.

Universal Mind

I was doing time in the

universal mind.

I was feeling fine.

I was turning keys, I was

setting people free.

I was doing all right.

Then you came along

With a suitcase and a song,

Turned my head around.

Now I'm so alone

Just looking for a home

In every place I see.

I'm the freedom girl

That's how lucky i am.

Hacía un calor infernal, un sueño infernal, un raton infernal, y una cola infernal, yo estaba en medio de todas esas cosas. Iba en una buseta, de esas de transporte público. In the way of nowhere. Escuchaba reggaeton a todo volumen, con cada partecita de mi cuerpo vibrando por obra y gracia de la música que no queria escuchar. En ese momento, mis súplicas fueron escuchadas y la musica paró abruptamente. Esporádicamente, fuí feliz. Y entonces, justo cuando había decidido dormir, porque la cola iba para largo rato... Empezó a sonar una cadena "gobierno de wpqnzxhsua ministerio de klajdpncmxz----..

Yo abrí los ojos y miré al vacío, a travez de la ventanilla de la buseta. me dediqué a escuchar.

Venezuela va en picada. Y nosotros en ella. No nos dejemos caer. Si todos nadamos en la misma dirección, la red de pesca finalmente va a ceder. Que triste la realidad, que triste la ceguera mental de tanta gente. Les llenan la jeta con una paca de rial y los ponen a asentir como los perros de las busetas. Si te atreves a decir algo te dan una patada por el culo y te botan del sitio en el que estas, del sitio del que dependes. Te llaman por nombres que no son los tuyos, te ponen apodos insultantes, dedican su tiempo a arruinarte la vida. Y para qué? Para que pienses como ellos. Para llenar al país de odio. Por todos y para todos. Para matarnos por pan, por agua, por matarnos solo por querer gritar que no estas de acuerdo con algo; por asesinar cuando hacen por fin alguna acción bien hecha. Bien lo dicen, "Patria, Socialismo o Muerte.", bien lo dicen. No contaban con que muchos no estuviesen con las primeras dos opciones y tuvieran que quedarse con la tercera.

"Es una flor bonita, muy espigada..." decia el hombre, en lo alto, mirandola, indefensa, única en su jardín, solitaria e incomparable. Mirandola en su ingravidez amarilla y brillante.

"Y el aroma... Oh el aroma... Es perfecta para usarla de centro de mesa esta noche."

Y la flor se alegró, acomodó cada uno de sus pétalos de forma que quedaran en angulos perfectos desde todas las direcciones. El centro parecía mas oscuro, de modo que sus amarillos encantos fuesen mas brillantes del resto de flores lejanas a ella. Botó las hojas viejas y marchitas, reverdeció unas cuantas que iban decayendo, y brotó los retoños mas hermosos que tenía en su interior. Peinó sus finos pelitos de girasol, para que se hicieran mas tersos al tacto curioso. Entonces, alzó su cabeza, y miró suave pero firmemente al hombre, alto alto, poderoso, fuerte, e inteligente. Y miró. Esperó. Se mantuvo hermosa. Hasta que fué cortada de sus raíces, de su mundo, perfecto, único, solitario, pero hermoso.

Y la llevó por fin a su apartamento. A su jarrón en donde solo cabia ella, aún única y altiva, con agua refrescante, esa que necesitaba con urgencia. Y ahí se sintió especial. Y fué feliz.

Por un tiempo.

Luego otro hombre, amigo del primero, se la llevó pues queria usarla como modelo de pintura.

Y ella, recolectando todas las energias que le quedaban, se renovó una vez mas. Muy resistente el girasol. Salió a su madre. Y ya en el estudio de pintura, se irguió en toda su altura, y siguió muy quietecita, como si hubiese nacido para que se le estudiara a fondo, para pintarla. Para escribirle. Pues tambien le escribia poemas bellisimos a la flor. Hermosisimos, los que siempre quiso, los que nunca le habian escrito jamas, los que le hacian seguir renovandose una y otra vez.

Hasta que un día el pintor/poeta se fué. Dijo algo de un sitio mágico llamado Holanda, donde crecia todo verde y habian rosas por doquier... Esas cosas rojas que se hacen llamar flores. El dijo que regresaría. El dijo que nunca iba a pintar a otra flor, que no fuese un girasol, que no fuese ella.

Y ella quedó ahí, esperando, altiva, erguida, con la cabeza siempre mirando el cielo, pues sus pétalos imitaban el color del sol, y su centro solo miraba el azul del cielo. Continuó ahi peinando sus pelitos de girasol, siempre reverdeciendo sus hojas, siempre necesitando agua. Siempre queriendo hacer eso para lo que habia nacido... Ser amada. Siempre reordenando sus petalos para ser observados desde todos los angulos posibles.

Ella siempre fue tan fuerte como su madre. Y tan triste como su padre.

Nunca habia necesitado tanto su agua, su amor. Nunca habia sido tan triste, tan fuerte, tan vacía de agua, de amor.